21
No los muchos, transparentes, y leves,
o en desgracia,como arriada montaña en su clamor,
atestiguan y tiempo, en favor de los hijos del supremo.
No los mensajes inalámbricos
dando cuentas del acierto en los espinos.
El ojo incauto pesaroso hundido los clavos,
o el ardor de la inocencia.
Su destreza en urdir arcanos de renovada culpa
y estupor.
Cada día una fresia o un rito de poleo cortado por la lija.
Las soberbias redondeces espinadas de rezos y llegadas.
Sus alados espermas cubriendo la nostalgia.
Las bellas, tenebrosas y tercas, como aromas en huida.
En medio la laguna de sulfuros, la bandera de
hierros,
la cadencia perpetuante de cardos
y temores,
de primos y sortijas como secretos divulgados:
y después el apaciguante rezo nocturno,
las enervantes después casi dichas o telas inciertas,
el espejo de insistencias en la quebrazón después nunca;
nunca el ahora ni el antes, solo eterno.
¿Qué hacen todos sumergidos en la gloria,
certidumbre?
¿Quién promueve la costumbre de pesares?
A él que lo registren criptas en la sombra universal
el abominable disgusto o herrerías del cristal + aciago
no es ni su guarda ni su jeroglífico de pez con uñas
ni el gozo deprimente o la ortiga salida del espejo.
Y entonces la insistencia:
La flaqueza rencorosa los tres pararrayos derramados
la marca que distingue
la abominable de última instancia:
Nada ocurre de incierto sin que él no lo sepa.
Y sólo, gozosos estaños, si él lo quiere.
Produjeran lavativas quejumbrosas,
superestructuradas determinaciones, contrito
y persistencia.
Aquella grande tierra de pasiones,
pruebas crudas o cocidas,
recuerden si él lo quiere
como baraja marcada o putrefacta.
Lo viejo y lo novedoso,
pero él siempre lo quiere sumergido
todo lo que escruta. Lo que ahorra y desparrama.
Ni permanecerá para siempre su espíritu
in corrupto,
su árbol de niños murciélagos por frutos,
ni para siempre en las vetas
Nubes secas:
ni una hoja que se mueva.
El encierro en parejas de estañada re-insistencia.
Su descubierta revancha.
Su escasa maestría de artesano aficionado.
Maderos, hamacas de los + entusiastas encierros.
Comejenes tumefactos.
Oh primos
Oh primas
Qué torpes multiplicaciones sobre la tierra estéril.
Oh Soldados de la Patria.
Y otra vez las + ciertamente + cautas y andadas y ocultas.
Las cofradías secretas y culpables.
El honor en la guarda de la hermana,
como lenta espina que atraviesa la conciencia.
Así los super héroes de antaño,
los gigantes de maldad y renombre,
la pena de su enredo,
su estúpida prestancia.
No hay comentarios:
Publicar un comentario